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Der Fluch der Wahrheit

Thriller
Goldmann Verlag
ISBN/EAN: 9783442471836
Umbreit-Nr.: 1171943

Sprache: Deutsch
Umfang: 416 S.
Format in cm: 3 x 18.8 x 12
Einband: kartoniertes Buch

Erschienen am 07.12.2009
€ 8,95
(inklusive MwSt.)
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  • Zusatztext

    • Die Wahrheit kann schmerzhaft sein - Manchmal ist sie sogar tödlich Für die Journalistin Ridley Jones bricht eine Welt zusammen, als sie erfährt, dass sie ein Adoptivkind ist. Ihre wahre Mutter wurde ermordet, ihr geliebter Onkel Max entpuppt sich als ihr leiblicher Vater. Und Ridley weiß nicht mehr, wem sie noch trauen kann. Nun verdichten sich die Anzeichen, dass der als tot geltende Max noch lebt ? und dass er Verbindungen zum organisierten Verbrechen hat. Denn Max wird gesucht: vom FBI ebenso wie von kriminellen Organisationen. Und ehe Ridley es sich versieht, befindet sie sich mitten in einem Albtraum ... Fesselnd, überraschend und sexy ? ein nervenzerreißender Thriller.

  • Kurztext

    • "Lisa Ungers Geschichte explodiert bereits auf den ersten Seiten und lässt einen bis zum Ende nicht mehr los." Booklist "Der sensationelle zweite Thriller von Bestsellerautorin Lisa Unger steht weit über dem Niveau des üblichen Kriminalromans." Publishers Weekly

  • Leseprobe
    • 25. Dezember 2005 DADDYS KLEINES MÄDCHEN Sie fragte sich: Ist es möglich, vielleicht sogar normal, zwanzig Jahre seines Lebens an der Seite eines Menschen zu verbringen, diesen Menschen manchmal mehr zu lieben als sich selbst und ihn dann wiederum so sehr zu hassen, dass man den Wunsch verspürt, ihm mit der neuen Gusseisenpfanne eins überzubraten? Oder kamen ihr diese Gedanken vielleicht nur in den seltenen, aber unangenehmen Momenten, in denen sich die Wechseljahre ankündigten? Oder lag es daran, dass die altersschwache Klimaanlage - die sie ihn seit zwei Sommern auszuwechseln gebeten hatte - es nicht mit der Küche aufnehmen konnte, in der ein Braten im Ofen und drei Töpfe auf dem Herd standen? Die Hitze schien ihm gar nichts auszumachen. Er saß direkt vor dem Ofen, eine Ausgabe der Times in der Hand, die Füße auf einem Kissen und ein Glas Merlot neben sich auf dem Tisch. Ja doch, er hatte seine Hilfe angeboten, aber auf die wenig hilfsbereite Weise, die typisch für ihn war: "Brauchst du Hilfe?" (ohne vom Sportteil aufzublicken) anstatt: "Was soll ich tun?" (während er sich die Ärmel aufrollt) oder: "Setz dich einen Moment hin, ich hacke den Knoblauch" (während er ihr ein Glas Wein einschenkt). Das hätte sie ein echtes Hilfsangebot genannt. Sie wollte, dass er darauf bestand, besonders, da sie sich niemals hinsetzen und lesen würde, wenn er sich mit einer so undankbare Aufgabe abrackern müsste, wie für Freunde zu kochen (seine Freunde, ganz nebenbei bemerkt); ganz egal, ob er ihre Hilfe abgelehnt hätte oder nicht. Sie warf einen Blick auf die Uhr und spürte, wie ihr Stresspegel stieg. In einer Stunde würden die Gäste da sein, und sie hatte noch nicht einmal geduscht. Sie seufzte und ließ geräuschvoll einen Topf ins Spülbecken fallen, woraufhin ihr Mann von der Zeitung aufsah. "Alles in Ordnung?", fragte Allen und stand auf. "Nein", sagte sie mürrisch. "Hier drin ist es heiß, und ich muss noch duschen." "Okay", sagte er, stellte sich neben sie und nahm ihr den Kochlöffel aus der Hand. Er legte einen Arm um ihre Taille und funkelte sie mit diesem teuflischen Lächeln an, dem sie nicht widerstehen konnte, egal, wie böse sie auf ihn war. "Entspann dich", sagte er und küsste sie auf den Hals. Einen Augenblick lang wich sie vor ihm zurück, spielte die Beleidigte, gab sich abweisend, schmolz aber dann doch dahin. "Warum fragst du mich nicht einfach, wenn du Hilfe brauchst?", flüsterte er ihr ins Ohr, bis sie im Nacken eine Gänsehaut bekam. "Du könntest es von selbst merken", erwiderte sie, immer noch schmollend. "Du hast recht", sagte er in die kleine Kuhle zwischen ihrem Hals und Schlüsselbein. "Es tut mir leid. Was kann ich tun?" "Na ja", sagte sie und fühlte sich plötzlich kindisch. "Eigentlich ist alles so gut wie fertig." Er machte sich los, nahm ein Glas aus dem Schrank und schenkte ihr einen Wein ein. "Wie wär's damit? Du gehst jetzt duschen, und ich mache mich an den Abwasch und kümmere mich um diese Pfannen hier." Sie nahm ihm das Glas ab und küsste ihn auf den Mund. Auch nach zwanzig Jahren liebte sie seinen Geschmack noch immer (außer in den Situationen, in denen sie ihn mit der Bratpfanne k.o. schlagen wollte). Sie sah sich in ihrem gemeinsamen Apartment um. Es lag im West Village, und vom Tresen aus, der die Küche vom Ess- und Wohnbereich trennte, konnte man den größten Teil der Wohnung überblicken. Das Apartment war klein und vollgestopft mit einem schicken Durcheinander aus Kunstobjekten, Büchern und Fotografien, die sie im Lauf ihres gemeinsamen Lebens gesammelt hatten. Die Couch und der dazugehörige Sessel waren alt und abgewetzt, aber von guter Qualität und so weich wie eine Umarmung. Der Couchtisch bestand aus einer alten Tür, die sie in einem Antiquitätenladen in New Hope, Pennsylvania, erstanden hatten. Der Fernseher sowie die in einen Fensterrahmen eingelassene Klimaanlage sahen vorsintflutlich aus und mussten dringend ersetzt werden. Das Schlafzimmer war so klein, dass darin kaum ein Doppe